Об этом часто говорят, А иногда порой молчат. Кому-то вовсе всё равно, Они лишь видели в кино, А кто-то грезит лишь об этом Зимой и даже жарким летом Они мечтают обладать Искусством под названьем смерть. А разновидность смерти - суицид. О,как же он людей манит. Карниз,верёвка,вены,реки Пора закрыть глаза навеки. Возможно это даже больно, Но только там и жить нам вольно. А где-то там внутри себя Ты хочешь жить и жить любя, Любить и быть любимым вновь, А не пускать из вены кровь, Но это где-то глубоко И вновь нам нужно лишь одно, Понять,что жизнь это ступень, А наверху ещё есть дверь. Не каждому дано её открыть, А лучше про неё забыть. И лишь войдя в неё поймёшь, Что всё что было-это ложь. Теперь спроси себя "Зачем?" Ты утешаешься лишь тем, Что там за дверью так прекрасно, А в этом мире жить опасно. Там нет ни жизни,нет ни смерти... Там,нас пугающая,вечность. И столь манящая беспечность Нас привлекает день за днём И с жизнью мы игру ведём И вот судьба дарует вновь Надежду,веру и любовь. И вот опять лишь обжигаясь, В последний путь идти решаясь, И прежде, чем покинуть этот мир, Мы для других устроим пир. А после примем мы решенье Какое лучше преступленье... Кому-то проще в ванной спать, А кто-то учиться летать. Теперь и сердце не стучит И ничего уж не болит. Здесь,за чертой,лишь вечность, Ну и само собой беспечность... Искусство смерти - суицид. Он как и жизнь к себе манит. О нём так часто говорят, Но те,кто знают лишь молчат...
