И вот ты уже на коне, под тобой летит земля, встречный ветер пытается выдавить тебя из седла. В руке шашка, впереди в сумраке ночи блистают кирасы эти ненавистных франков. А у тебя только конь, подобный ветру, рубаха с шароварами да шашка, котра стоит пол царства. Эти франки трусливы уж слишком, они в своих железках медленные как черепахи, думают, что они их защитят. Здесь не их европа заспанная. Здесь всё сразу ясно: или грудь в крестах, или голова в кустах. ТРУСЫ!!!! СЛЫШИТЕ??!!! Я ЛЕЧУ К ВАМ!!!...
...скоро будет светать. Шашка скользит в руках, весь в крови как чужой так и своей. Сейчас и жук свалил бы с ног ежели на плечо сел. Вокруг трупы и такие же одинокие фигуры бродят по полю и добивают раненых и стонущих. Своих вытаскиваем, даже если он пал навсегда. Поховать надо с почестями. Среди нас не было плохих казаков. Да, много их, славных воинов полегло. Но казацкому роду нет переводу. Залезаешь на коня и он прихрамывая (бедняге тоже досталось) начинает путь домой.
Рядом, на расстоянии полёта стрелы, кромка леса. От туда доносится грустный, тоскливый вой. Душа в пятки уходит от непомерной тоски, что захлёстывает это сердце.
... А в небе луна. Особенно сегодня красивая...
Голод. Голод такой, что желудок сводит. Бегу по лесу. Глаза хоть и видят довольно хорошо, но запахи дают более чёткую картину. Вот, например, за тем кустом нора лисицы. А вот тут вчера пробегал заяц. А вот след бера. Так, тут поосторожней надо. Бер. Как же люди его боятся, что даже имя его испохабили. Называют теперь Ведуном по Мёду - Ведмедем, значитца. А ведь бер не только медком лакомится. Быстрее, хитрее, сильнее его нет никого в лесу. Это царь зверей. А вот тут запах особенно сильный, как бы он меня не заметил. Надо вертаться.
М-м-ммм, какой запах! Кто тут у нас? Лань. Молоденькая. Поранила ножку и хромает. Шерсть на загривке встает, какая у неё кровь сладкая. Чуть ускоримся, чтобы никто прежде меня не успел. Вот она. Прыгаешь и слышишь, нет чувствуешь, как клыки вонзаются в ещё живое трепещущее мясо, как потекла кровь по подбородку. А ты вгрызаешься ещё и еще. Пьешь эту сладость, ешь это восхитительное мясо, что тает во рту, которое ещё пять минут назад бегало и прыгало. Разгрызаешь кости и пьешь сладкий косный мозг. Какая прелесть. Морда вся в крови, шерсть слиплась, но это всё ничего ведь ты сыт и доволен. Ночь удалась!

И опять ночной город. Гул проводов над головой. Ты идёшь по улице. Ни леса, ни степи, одни железобетонные коробки домов, в которых квартиры похожие одни на другую как две капли воды. Ни тебе войны, ни великой депрессии. Мы застаиваемся как болотная вода. Скоро это будет не народ, а упыри в болотная жиже с ряской на белесых ушах, что никогда не видели солнечного света. Грустно.

Ветер стихает. Уже почти штиль. Через 30 минут рассвет. А толку? Этот день будет таким же, каким был вчерашний. Как год, два... да хоть десять хоть сто лет назад. Этот день не принесёт ничего нового. Это будет вчерашний день.